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Andrea Zanzotto: l’inascoltato balbettio dei folli

In ricordo di Andrea Zanzotto, riproponiamo un contributo di Giacinto Spagnoletti tratto da La letteratura italiana, collana enciclopedica dell’Armando Curcio Editore diretta da Enzo Siciliano.

«Andrea Zanzotto rivela tutta l’entità del disagio strutturale della nuova poesia, uscita dall’Ermetismo senza un preciso programma di rinnovamento, se non nelle personali prospettive attuate da Pasolini. Per Zanzotto il tenace lavoro sul linguaggio diventa imprescindibile, se si vuol distinguere un “parlar poetico” mordente, ma sempre inserito nel linguaggio della koiné. La sua “verbalità”, pur partendo dalle grandi matrici della cultura europea, affronta di proposito gli aspetti della civiltà tecnologica, non considerandoli, come tutti pensano, aspetti vitali dello sviluppo umano; e pertanto la sua posizione diventa quella di chi osserva la crisi – tale viene da lui considerata questa corsa al benessere e alla sicurezza, che è poi falsa – da uno stato di crisi.

Ed ecco perché Zanzotto rifiuta, del suo maestro Montale, ogni morale “provvisoria”. Questa inquietudine rende ancora più accese le poesie di Vocativo (1957) e della raccolta che seguì, IX Ecloghe, legate alle dolcezze del paesaggio veneto come a uno sfondo naturale e intimamente “materno”. [...] Ciò che conta è il punto di osservazione: [...] in altre parole, il poeta veneto, lasciato da parte il livello medio della comunicazione rituale, convenuta, si pone di sghembo e dalla parte del profondo, per rinvenire la genesi delle prime aggregazioni della lingua, quell’oscuro “declivio fonico” che in tempi immemorabili “attirava suono a suono, radice a desinenza, etimo a etimo”, per durare “sorgivamente nell’inascoltato balbettìo dei folli, dei bambini, dei dormienti” (M. Forti). Sono brandelli di una realtà psichica stravolta e sfibrata che, nonostante tutto, vengono portati a una funzione diagnostica, conoscitiva. [...] Di certo c’è che le tormentose auscultazioni di Zanzotto recano un forte ammonimento di ordine estetico e non solo poetico; mettono in crisi l’idea che la poesia sia un “primario” dell’uomo, un processo ascendente, quindi un itinerario obbligato. A un primato così facile viene opposto un movimento discendente, una salutare calata agli inferi, dove si ascolta il mormorio dei bambini, il dialetto vezzeggiante, in veneto chiamato “petèl”. Di qui si passa alle conclusioni: le strutture oppressive della lingua tendono a rendere sempre più povero e stereotipato il discorso umano, giovandosi della ripetitività all’infinito. Il discorso poetico, con la sua diversità, la sua “stramberia”, la sua non collocabilità, dovrebbe avere un’importante funzione proprio per il suo carattere di “giuoco”: un giuoco che rimette in discussione la radice originale del linguaggio».

«Trovarmi a scrivere di Sandro Penna mi fa sentire un poco la Céleste Albaret della situazione. Céleste Albaret è stata la “grande domestica” di Marcel Proust che all’età di ottantadue anni ha scritto Il Signor Proust (Rizzoli, 1974), un libro di memorie sull’autore della Recherche, sfatando il vecchio adagio secondo cui “non c’è un grand’uomo per il proprio cameriere”. Io non sono stato il cameriere di Sandro Penna. Ma ci sono andato molto vicino».

Inizia così L’uomo che sognava i cavalli (Armando Curcio Editore, 2007), il libro che il critico e scrittore Enzo Giannelli dedica a quello che viene considerato uno dei più grandi poeti europei del Novecento. L’autore – che è vissuto accanto a Penna per un considerevole lasso di tempo – racconta l’uomo e l’artista in un intrecciarsi di fanciulli e cinematografi, stati angosciosi e malattie immaginarie, storie di cani, di gatti e di cavalli, amici, nemici e affetti familiari, pettegolezzi, polpette al pomodoro e, soprattutto, le proverbiali «cattiverie» che Penna amava dispensare ai grandi (veri o presunti) della sua epoca.